Page 4 — Naomi Henry

Dans un petit angle, d'un espace d'exposition, je viens simplement accrocher au marteau, ma peinture sur toile qui touche le sol. Je m'y cache derrière et elle me sert alors de parure. Comme un tableau vivant, je performe des gestes, d'une nature intime : je me maquille. Pendant le temps de création de mon autre face, je commence à étirer mes mimiques, les rendant exagérées et absurdes. Au delà de la drôlerie, il y a une intense angoisse dans mon corps de performeuse, qui s'attache à retransmettre mon sentiment d'étrangeté, celui-là même qui me traverse, lorsque j'essaie de m'embellir avec des artifices comme le mascara, le rouge à lèvre et le fond de teint au quotidien. Je viens déconstruire l'idée que le soin est dans l'ajout de matériel sur mon corps. Je renonce au malaise à porter un autre visage que le mien dans une mascarade que peut être la vie. Je pose donc la question de l'autre en soi, qui donc est-elle parmi moi ?

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